Les quelques éclats de lune qui feuilletaient à travers le feuillage projetaient des ombres étranges sur les alentours ; comme des ailes sur le dos presque nu, une cicatrice au visage. Il savait que tout cela n’était que chimère, illusion, comme l’arène en elle-même. Peut-être que des gens étaient assis quelque part dans une salle de contrôle, en train de les espionner, en train de planifier quelque chose pour leur tomber dessus et les ramener tout gentiment plus près des autres invités. C’était la première fois qu’il remettait les pieds dans une arène depuis la 68ième et ce n’était pas vraiment différent. Il se sentait encore observé, et le malaise qui lui retournait l’estomac chaque fois qu’il quittait le cocon du District Sept était bien présent. Il savait qu’il n’était en sécurité nulle part – personne ne l’était -, mais le Sept était la maison. Le Sept était le véritable lui, pas l’insouciant ridicule avec qui les gens du Capitole aimaient à s’amuser durant un temps. Il savait qu’avec le temps ses sourires commençaient à se faner, que ses blagues étaient toujours les mêmes et que même les idiotes comme Tatiana Fludgeway n’étaient plus bernées par ses numéros. Mais tout allait bien. Tout allait toujours bien, oui, car dès alors que vous sortiez des sentiers battus pour vous par le Président Snow lui-même ce-dernier remplaçait ses roses par des poignards et ses mots délicats par des poisons au parfum printanier. Quand il était plus jeune, avant que le Capitole lui arrache tout ce qui restait d’avant-Jeux en lui, il n’avait que ce mot à la bouche : rébellion. Ses cauchemars étaient peuplés de visages connus, certains moins que d’autres. Quelques-uns revenaient plus souvent ; celui de la petite Lucie qu’il avait été incapable de sauver, celui de la fille du Deux qui avait fini la tête écrasée sous sa botte. Il n’avait pas entièrement surmonté ça. Se retrouver seul, perdu quelque part avec des gens que vous ne connaissiez pas et dont les intentions n’étaient parfois pas claires – n’était-ce pas là le but des Hunger Games ? N’était-ce pas exactement ce qui était en train de se produire ?

Il se surprit à faire quelques pas vers l’arrière. Il ne se connaissait aucun faible pour les adolescentes saoules et n’avait aucunement l’envie de s’en découvrir un, aussi fixa-t-il son regard sur la nouvelle cible des ombres : la robe de Bonnie. C’était un nom agréable, Bonnie. Malléable, aussi. Les Bonnie pouvaient être douces, ou cruelles. Pour celle-là il penchait plus pour la seconde option. Quelque chose dans le regard, peut-être, ce même regard qui à l’instant présent était braqué sur lui. « Elle n’est pas si froide qu’elle n’y paraît. » Il n’aimait pas les rivières, les fleuves. Les bateaux. L’étape de sa Tournée de la Victoire où il avait été invité à dîner sur le yacht du maire du Quatre avait été la pire. De la même manière il n’aimait pas grimper aux arbres, n’aimaient pas se trouver ailleurs qu’au rez-de-chaussée. Et en complète contradiction, il détestait les caves. Les tunnels. Les portes fermées. Depuis la 68ième tout était bon pour la lui rappeler – la forme particulière d’un tronc d’arbre, le reflet du soleil dans l’herbe fraîche de rosée… tout ce qui était beau ne l’était plus depuis qu’à ces paysages se superposait le sang. Les cris. Les larmes. Les siennes. Les leurs. Il supposa que Bonnie ne pleurait pas. Sonia Frostday non plus. Et certainement pas le Président Snow. Son regard revint se poser sur la robe roulée en boule sur le sol. « Tu ne vas pas rester là à me regarder nager ? » Les politesses étaient tombées en même temps que la tenue. Ça ne faisait pas vraiment de différence. Ça, ou qu’elle soit ou non habillée. Tout était dans la robe. La robe rouge. Rouge comme le sang de la fille du Deux sous sa botte, exactement comme ça. Aucun cri. Aucune plainte. Ce n’était pas que le crâne qui s’était brisé à ce moment-là, c’était lui-même. L’enfant qu’il avait été et le monstre qu’il était devenu. Le véritable lui n’aurait pas fait cela. Le véritable lui n’aurait jamais été capable d’arracher une lance des mains d’un autre tribut – d’un autre gamin, bordel – pour la lui enfoncer dans la gorge. Il méprisait ce qu’il était devenu. Méprisait ceux qui en le voyant triompher avaient applaudit. « Je promets de ne rien dire au Capitole. » Elle le tira de sa rêverie. Elle flottait sur le dos dans le lac et si un instant elle avait fermés les yeux on aurait pu la croire morte. Mais elle ne les fermerait pas. Jamais. Ils étaient plein de soif de sang. Ce n’était pas ceux d’un agneau mais bien d’un loup. Les filles du Deux étaient toutes les mêmes. Les vainqueurs aussi, en quelque sorte. Des tueurs. Tuer pour ne pas être tué ne faisait pas de vous une meilleure personne. Vous le répéter avant de fermer chacune des lampes qui éclairaient les recoins de votre immense – et vide, oh, vide de tout – maison ne vous aidait pas à dormir. Être sorti de l’arène en vie ne vous aidait pas pour autant à vivre. Pourquoi vivre quand ceux que vous aimiez étaient morts ? Et c’était par sa faute à lui. Sa grand-mère. Sa mère. Et la pauvre Violette. Il ignorait à quel moment elle avait cessé d’être sa Violette, mais c’était arrivé. Elle était devenue un visage comme les autres. Un fantôme de plus. « Il n’y a qu’elle qui nous regarde ce soir. » Il sursauta presque, s’imagina durant un moment qu’il avait dit cela tout haut. Mais non, mais non. Ce n’était la douce et cruelle Bonnie qui contemplait la lune en exposant son ventre nu.

Il ramassa la robe. Se demanda quoi en faire durant un moment puis la laissa retomber. En même temps que son veston. « De là où je viens, c’est rare, une rivière. T’imagines un lac. Les vieux racontent que c’est plein de monstres et de sirènes maléfiques qui chantent pour envoûter les hommes. Ils disent que c’est ce chant démoniaque qui pousse certains tributs à se porter volontaires. Ils ne comprennent pas que certains d’entre vous aiment les Hunger Games. Les voient comme la porte de sortie d’une existence minable. Parce que ça l’est, pas vrai ? Minable partout. Minable dans les mines du Douze, dans les champs du Neuf, dans la mer du Quatre. Le Village des Vainqueurs et peut-être même les chiottes du Président Snow. Minable. Tu veux gagner ? Tu penses que y’a quoi, derrière la gorge tranchée du dernier tribut ? Je suis mentor depuis six ans, si on oublie cette putain d’Expiation. La 76^ième arrive bientôt, aussi. La plupart du temps le vieux Karterpiler et Marcus… » Il réalisa que c’était la première fois qu’il prononçait le nom de son mentor depuis sa mort. C’était étrange. Il avait été capable, pour Violette. Il hurlait son nom dans la maison immaculée dans laquelle le Capitole l’avait parqué en détruisant tout ce qui pouvait être détruit. Mais pas pour Marcus. Peut-être que c’était trop frais. Peut-être aussi parce qu’il avait vu mourir son mentor en direct à la télévision tandis que de la pauvre Violette ne restaient plus que des cendres quand il était arrivé. C’était sûrement ça. Il ramena les manches de sa chemise blanche sur ses poignets. Il avait froid, tout d’un coup. C’est d’une voix plus calme qu’il poursuivit. « Karterpiler et mon mentor s’occupaient du garçon à tour de rôle, et moi j’avais la petite. Pas une au-dessus de quinze ans en six ans. La femme qu’ils ont tué dans l’Expiation aurait dû s’en charger mais elle pouvait à peine se lever, alors c’est moi qui le faisait. Les deux premières n’ont pas dépassé le Bain de Sang, merci aux Carrières dans ton genre. La troisième a fini cinquième. Cinquième. J’aurais vendu tout le Sept pour lui envoyer le remède contre le poison qui l’a tuée. Elle est morte dans une rivière. Le courant était tellement fort que l’hovercraft ne pouvait pas ramasser son corps. Mais ça, c’est un lac. Il n’y a que les sirènes qui chantent pour damner les hommes. » Et il y plongea la tête première avec une pensée vague, à quelque part, pour le costume hors-de-prix dont l’avait vêtu Corrus.

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C’était une sensation bizarre, d’être si près de quelqu’un et d’en être en même temps si éloigné. Ça faisait presque mal, à la vérité. Il ne ressentait plus aucune colère, maintenant, simplement une singulière curiosité. Pour ce que Bonnie était et que lui n’avait jamais été, ni personne d’autre dans le Sept. Une machine. Un tueur. Mais ce n’était pas effrayant, ce n’était pas froid et sombre comme on pouvait le percevoir depuis son poste de télévision. Un cœur qui battait. Un souffle chaud dans son coup. Vingt-trois années de vie ne l’avaient pas préparé à celle qu’il menait aujourd’hui. Il n’avait plus froid. Ou peut-être bien, il ne savait plus. « Regarde-moi et dis-moi. Dis-moi que tu n’as rien ressenti lorsque ta chaussure brisa le crâne de la jeune Vitanie, dis-moi que tu n’as pas été heureux de transpercer le ventre d’un autre ou que tu n’as pas jubilé lorsque ton dernier tribut tuait les autres. » Folle. Elle était folle. Il fallait l’être pour trouver plaisir dans la contemplation de la mort. Les gens du Capitole étaient tous des cinglés, également. Et lui aussi, peut-être bien. Le nom de la fille du Deux lui revint ; Vitanie. C’était Vitanie, alors. En sept ans il n’avait jamais cherché à l’apprendre, ou alors il l’avait oublié entre deux bouteilles. Plus que ceux qu’il avait tués au Bain de Sang, sa mort à elle le hantait. Elle était blessée. Elle ne pouvait plus l’atteindre, pourtant il l’avait tuée. Parce qu’il avait l’occasion de le faire, pas parce qu’elle était une menace. « Dis-moi que tu n’as pas ressentie cette excitation morbide qui parcoure ton échine jusqu’à prendre possession de ton esprit. » Il secoua la tête, frissonna presque lorsqu’elle le toucha. Il n’était pas comme ça. Du moins il n’aurait jamais été sensé le devenir. Avait-il été heureux, chaque fois que s’affichait dans le ciel le visage d’un tribut inconnu, tué ailleurs par quelqu’un d’autre ? Peut-être. Lui était toujours en vie. Les enfants de la 68ième resteraient des enfants pour toujours et lui vieillirait jusqu’à, peut-être, avoir la chance de complètement les oublier. « J’ai perdu tout ce que j’avais. Je n’ai plus rien. Rien. » Il détourna les yeux. Contempler le reflet de sa propre réalité était insupportable. Il tenta de reculer. La main posée sur son épaule l’en empêcha. « Le deux n’a pas gagnés les Jeux depuis dix ans. Depuis la victoire d’Asher. Tous les tributs étaient mes amis. J’étais avec eux lorsqu’on sélectionnait les tributs dans les centres d’entraînement. C’aurait pu être moi. J’aurais pu être Vitanie. » Ses amis ? Ses amis, qui dès alors qu’il était revenu de la 68ième ne l’avaient plus considéré comme le bon vieux Mercutio mais comme une étrange créature du Capitole dont il fallait se tenir éloigné. Sa famille. Et Violette, qui n’était plus à plaindre dès qu’il pensait à la vie que lui, le vivant, menait. La mort était douce, pourtant il en avait peur. Elle lui avait pris tout ce qui avait jamais compté pour lui, réussissant invariablement à le rattraper au moment précis où il se sentait en sécurité. « Tu peux pleurer sur ces choses que tu aurais pu faire pour les sauver. Reste donc enfermé dans ce passé, laisse tes souvenirs te détruire. Car ils sont morts. Je ne le sais que trop bien. Morts. Et jamais ils ne reviendront. Jamais tu ne pourras parler avec Marcus. Jamais je ne reverrais Samuel. Car les morts ne reviennent pas à la vie. Ils sont justes morts. » Il aurait voulu lui dire de s’en aller, d’arrêter de parler et de disparaître. Il n’aimait pas entendre la vérité. Une autre main se posa sur son épaule, et c’était tellement étrange. Il n’aimait pas la proximité. Les gens du Capitole ne vous le demandaient pas avant de vous serrer contre eux comme des toutous. Certains vous louaient. Pour les accompagner à des soirées, pour réchauffer leurs lits… mais avec Bonnie ce n’était pas la même chose. Sa présence n’était pas exactement dérangeante. C’est comme si elle n’avait pas vraiment été là, crée seulement par un jeu d’ombres entre le feuillage des arbres et la lumière de la lune. La pression de ses paumes sur ses épaules était légère. Il savait qu’elle aurait pu lui faire mal. Lui aussi, il aurait pu lui en faire, du mal. Il était suffisamment doué pour s’en faire à lui-même, ça ne devait pas être bien compliqué. Détruire les choses. C’était la seule chose qui réussissait aux vainqueurs. « Dis-moi qu’à cet instant tu ne ressens rien. Alors je m’en irais et plus jamais tu n’entendras parler de moi. » Il ressentait bien quelque chose. De l’attirance ? Peut-être que oui. Peut-être que non. Bonnie était jolie mais avait quelque chose de plus qu’il ne parvenait pas exactement à cerner. Alors il garda le silence. Lequel dura suffisamment longtemps, peut-être, pour se traduire par un assentiment.

Lorsqu’il ouvrit finalement la bouche c’était dans un murmure. « Les Carrières. Captivantes créatures. Captivants corps inertes, aussi, puisqu’il est difficile d’assimiler le fait que ces êtres pleins de vie, de rage et de puissance ne sont plus. Tu pourrais être l’un d’eux. Te porter volontaire pour la 76ième, porter ta jolie robe rouge devant le Capitole, faire s’esclaffer Caesar Flickerman. Et ensuite ? Sang et mort. Feu. Larmes. Tu n’as jamais tué. Tu ne sais pas ce que sait, tu ignores à quel point ça te détruit de l’intérieur. Mais tu t’imagines que tu sais. Tu t’imagines que ton entraîner dit la vérité, que tous ces idiots qui se portent volontaires meurent parce qu’ils ne possédaient pas la même flamme que toi. Tu l’as, la flamme. Et ça va te tuer. » Ça le tuerait lui aussi si il n’y prêtait pas attention. Il se mit à reculer, vers le lac et non vers la rive. Vers les profondeurs de leurs deux désespoirs.

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Il se rappella qu’il avait pensé plus tôt que Bonnie était une gamine ; maintenant qu’elle était debout sur la rive en sous-vêtements et qu’elle lui criait des insultes il avait plus que jamais la preuve que non, elle ne l’était pas. Elle resta immobile durant un moment à palper l’air de ses mains entrouvertes avant de les laisser retomber avec un plouf ! dans l’eau. Il savait qu’il aurait pu ressortir de l’eau à grande vitesse, tenter de redonner un aspect potable à ses vêtements et remettre son veston, retourner plus près des autres invités et rester accroché au bras de Mina Killerway pour le reste de la soirée, et plus si l’envie prenait la capitoline. Faire comme d’habitude. Comme cela avait toujours été et comme cela serait toujours. Ou encore il aurait pu se laisser doucement aller vers les profondeurs du lac, garder sa tête sous l’eau et ne jamais remonter. Que ressentait-on en se noyant ? Certains des tributs d’éditions récentes s’étaient noyés. Était-ce pire que de brûler vif ? Peut-être que oui. Peut-être que non. C’est l’impression qu’il eut lorsque les yeux de Bonnie croisèrent les siens, cependant : des flammes recouvraient son corps, ou encore l’eau du lac était devenue bouillante. Il savait que tout cela était dans sa tête, comme les appels à l’aide qui le réveillaient parfois la nuit ou les silhouettes qu’il croyait apercevoir dans les couloirs sombres lorsqu’il n’avait pas suffisamment dormit. Il s’était demandé quelque fois si cela arrivait également aux autres vainqueurs et avait conclu que oui… ou peut-être que non. Peut-être était-ce un genre d’accord tacite, comme un secret de polichinelle. Tu es en vie. Félicitations. Ta folie et tes cauchemars le sont également. Il espéra durant un moment que Bonnie s’en aille, se dit qu’il en serait heureux. Mais il le fut aussi lorsqu’elle nagea dans sa direction. Il avait l’impression que leurs positions étaient inversées : c’était lui, la sirène de malheur qui attirait les valeureux avec les chansons sinistres de ses peines. Il ne voulait pas ça. Ca n’avait jamais été le cas – mourir dans l’arène aurait peut-être été plus doux pour l’âme. Le Capitole aurait renvoyé son cadavre à sa famille dans une boîte en bois, avec un bouquet de fleurs peut-être. Et avec un peu de chance la douleur des siens aurait été éphémère, les autres familles du quartier leur seraient venues en aide. Sa douleur à lui ne disparaîtrait pas. Son cœur lui semblait une porte close qui ne s’ouvrait que pour laisser entrer la souffrance et les calamités. C’était ce qu’était Bonnie, d’une certaine manière. Souffrance incarnée. Succesion de calamités. Comme lui. Comme tout le monde. Comme personne.

Elle finit par s’arrêter à une distance qui dépaissait le périmètre conventionel de bienséance de quelques centimètres, mais qu’est-ce que ça pouvait bien faire. Ils étaient presque nus au milieu d’un lac dans une arène où des dizaines de gens avaient été massacrés comme des chiens. On avait vu plus étrange, mais certainement pas moins propice à toute convention. Le seul accord qui existait entre eux, le seul point sur lequel ils étaient d’accord était que ça faisait mal. Peu importe ce que c’était, ça faisait mal. « Carrière. Tu ne vois donc pas plus loin ? Carrière n’est qu’un mot. Il ne définit pas ce que nous sommes. Comme être un vainqueur ne dois pas te définir. » Peut-être qu’elle se trompait. Peut-être qu’elle avait cruellement raison, aussi. N’avait-il pas été conditionné à détester les Carrières de la même façon qu’eux avaient été entraînés à le devenir ? Des Carrières, il en avait tués quatre à lui tout seul lors de ses Hunger Games. Ce qui pouvait être rasé aussi facilement n’était rien – eux n’étaient rien, sa mère n’était rien, ses six tributs non plus, et même pas Marcus. Tous les hommes devaient mourir, donc ils n’étaient rien. « Tu es lâche. Tu as arrêté de vivre lorsque tu as gagné. Tu n’es qu’une ombre. Une chose sans nom, sans but. Et tu dis que je suis inerte, morte. Mais ce n’est que toi, toi et toi seul qui est mort. » Il était mort parce qu’il n’était rien. Un automate capable de marcher et de parler mais dont l’âme et l’être n’étaient plus que tristesse. Il n’avait pas eu conscience de ce changement et maintenant sa mémoire travaillait activement pour fouiller sous les calamités, fouiller sous les cadavres du passé, tous ces gens qui n’étaient rien, pour retrouver la seule chose ayant jamais compté. Ce que lui avait été. Ce que lui aurait pu devenir. Un bûcheron sans avenir, peut-être, marié à une femme souriante et d’une tablée d’enfants. Avait-il jamais voulu cela ? Maintenant qu’il se le demandait, la réponse était non. En tant que vainqueur ses enfants ne seraient jamais en sécurité : le Capitole ne raterait pas une occasion de vendre ses Hunger Games en les envoyant dans l’arène dès qu’ils auraient l’âge, comme son nom à lui n’avait pas été pigé par hasard. Mais même son père n’était rien. Les vingt-trois gamins qui mouraient lors de la 76ième non plus. Il devait s’en convaincre s’il espérait ne pas devenir fou.

Des ongles – des griffes, les griffes des sirènes ! – se refermèrent sur la chair de ses épaules et Bonnie fit montre d’une force étonnante pour une personne de son gabarit en l’attirant à elle. Son instinct premier fut de se dégager, de mettre le plus de distance possible entre elle et lui quitte à creuser un tunnel dans le lac. Il ne le fit pas, sans savoir pourquoi. Elle aurait pu dégainer un poignard et le lui planter dans la gorge qu’il n’aurait eu aucune réaction. « Ne me teste pas. Tu ne sais rien Mercutio Heatherton. Tu ne sais rien. » Alors se produisit quelque chose d’étrange. Des jambes s’emmêlèrent aux siennes, des lèvres brûlèrent contre sa bouche et durant ce qui lui sembla une éternité les hommes cessèrent de n’être que des créatures destinées à mourir – il ressentit clairement à nouveau le deuil de tous ceux qu’il avait aimé, avec une violence décuplée par la chaleur du corps de Bonnie contre le sien. Mais, pour la première fois depuis la 68ième, la douleur ne sembla pas le submerger entièrement. Lorsque Bonnie rompit leur baiser, il eut l’impression de toujours ressentir leur étreinte. « Tu ne sais rien. » Il appuya son front contre le sien, sentit son souffle brûlant sur son visage. L’eau ne lui semblait plus bouillante, mais bien glacée comme la peur la plus pure. Il entoura sa taille de ses bras, tenta de retrouver la chaleur de leur baiser. « Tout le monde doit mourir. Tu le sais, ça ? Mais nous, nous allons vivre avant. » Quelque part dans les arbres des environs un geai moqueur se mit à claironner une mélodie rapide que ses comparses imitèrent aussitôt. Durant une fraction de seconde il se demanda ce que des créatures vivantes faisaient dans l’arène, alors que ces-dernières étaient peuplées spécialement pour les Jeux au moment de leur tenue par les juges. Mais ça n’avait pas d’importance, c’était sans doute pour la soirée. Des geais moqueurs inoffensifs. « Portes-toi volontaire. Gagnes ou meurs. Fais ce que tu veux. Sois heureuse tant que tu le peux. » Ses paroles n’étaient qu’un murmure rapide contre ses lèvres à elle. Peut-être qu’ils réussiraient à l’être, heureux, s’ils restaient ainsi pour toujours.

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