La journée commençait très mal. Bizarrement, Isobel ne comprenait pas pourquoi il lui fallait une escouade à chaque fois qu’elle quittait le Capitole. Si c’était une escouade de Pacificateurs, passe encore, il suffisait qu’elle fronce les sourcils et hausse un peu le ton pour avoir la paix. Mais non, là, il s’agissait de civils, et pas n’importe lesquels, des stylistes ! Parce que, vous comprenez, le général des Pacificateurs doit avoir une fière allure quand il se rend dans le District Douze, pour bien faire comprendre à ces bouseux à quel point ils sont inférieurs, et tout et tout, et patati et patata … Isobel avait tenu deux heures. Deux heures, avant d’envoyer son regard le plus hostile aux stylistes qui piaillaient autour d’elle avec leur accent aussi tranchant que ridicule, faisant saigner ses yeux avec leurs couleurs vives qu’ils arboraient. Sans déconner, on se croirait au Carnaval, ou à la Gaypride, bien qu’il n’y ait ni Carnaval ni Gaypride au Capitole ou dans les Districts. Elle leur avait clairement fait comprendre qu’il était absolument hors de question qu’ils lui injectent du vert dans la peau ou qu’ils teignent ses cheveux en rose. La seule couleur qu’elle aurait à peu près supporté, pour ses cheveux, c’est le roux, et encore, très foncé alors. Pour les vêtements, pareil, elle n’avait pas hésité à sortir son arme pour empêcher ces tarés de remplacer ses vêtements par des … Tours en crinoline et en dentelle absolument importables. Elle avait fini par hausser le ton et leur dire que, bon, elle est Pacificatrice, et Général en plus, comment peut-elle se battre si elle est attifée comme une … ? Oui enfin, effectivement, elle n’avait pas prononcé le mot, mais l’intonation était assez éloquente pour que les stylistes comprennent qu’il était hors de question qu’elle se laisse pomponner comme une poupée à maquiller, et que pareillement, hors de question d’approcher ses soldats, ou ça va chier dans les éprouvettes. Bon. Au programme de la journée, une fois ce maudit train quitté, c’est de rencontrer le maire du District Douze à l’hôtel de ville histoire de savoir pourquoi diable les Pacificateurs semblent ne pas bien faire leur travail. Si elle réussissait à échapper à la visite du District Douze, ce serait génial. En fait, elle comptait fausser compagnie à toute sa troupe pour se rendre compte par elle-même de l’état des lieux, sans qu’on ne lui cache misère et pauvreté au moyen d’artifices douteux. Ah ça y est, le train entrait en gare. Isobel attrapa son manteau noir et l’enfila, attachant ses armes à sa ceinture et son couteau de chasse à sa jambe gauche. On se croirait dans un film de tueurs de vampires, oh yeah ! ~

A l’hôtel de ville, ça se passa très mal. Le maire faisait des ronds de jambe pour ne pas l’énerver, multipliait les hypocrisies aussi lécheuses que mielleuses, tournait autour du pot, et finalement, Isobel finit par lâcher son masque de femme sympathique pour agiter celui de général des Pacificateurs, une des grandes entités du Capitole, qui pourrait les réduire tous en miettes d’une pichenette. Ni l’un ni l’autre ne parlèrent de la Plaque, marché noir du District Douze. Isobel parce qu’elle n’était pas sensé le connaître, elle qui vivait au Capitole, et le maire parce qu’il ne souhaitait pas le voir fermer, lui qui s’y approvisionnait en viande, certainement. Bref, le maire finit par demander lui-même l’envoi de nouveaux Pacificateurs dans son District, et lui proposa une visite de la ville. Bon. D’accord. Comme Isobel s’y attendait, la visite fut pour le moins hypocrite. Aucun passage par la Veine, seulement les beaux quartiers. Le maire, comme tous les autres, devait ignorer que les hauts gradés chez les Pacificateurs connaissaient chaque lieu de chaque District. Elle se contenta juste de le suivre, essayant de ne pas croiser les regards des habitants du District Douze. Haineux, pour la plupart, à cause de cette histoire de couple maudit. Ah, si seulement Isobel pouvait leur montrer le geai moqueur qui ornait sa montre ! Mais ce serait compromettre sa couverture. A la fin de la visite, elle réussit à s’esquiver discrètement, sans rien dire. Bah, de toute manière son équipe connaissait son besoin de solitude et son caractère de louve. Quand Isobel a décidé de s’isoler, inutile de lui courir après, sauf pour le plaisir masochiste de s’attirer ses foudres. Elle fila vers la Veine, s’attirant les regards surpris des habitants du District. Elle n’était pas habillée comme un Pacificateur, elle était pourtant armée, des vêtements de bonne facture et un profil propre, racé. Bref, qui était-elle ? Les gens eurent vite la réponse, à savoir, quelqu’un qui vient d’ailleurs, mais qui a du cœur. Parce que non loin, à un étal, elle entendit du grabuge, et elle s’y dirigea donc, les doigts posés sur son arme à feu. C’était … Un homme, charpenté, qui tenait la main d’un gamin de douze ou treize ans.

« Sale petit voleur ! Je devrais te couper la main ! »
« Non, s’il vous plaît, j’en ai besoin pour nourrir ma famille ! »
« En me volant, tu m’empêches de nourrir la mienne ! Troÿ ! Va chercher les Pacificateurs ! »

Il y eut un murmure dans la foule. Un murmure dangereux, comme si l’homme risquait gros à vendre le gosse aux Pacificateurs. Isobel poussa doucement mais franchement les gens pour passer et se planter face au boucher.

« Un souci, monsieur ? »

Le boucher posa les yeux sur elle … Et les plissa, brusquement méfiant. Il y a de quoi, quand même.

« Ce gamin m’a volé, j’attends les Pacificateurs, circulez, y a rien à voir. »
« Oh que si. Je suis Pacificatrice, je viens d’arriver par le train. Cette affaire me concerne donc. »
« Ah ! Vous allez agir, alors ? »
« Bien sûr, bien sûr. La punition pour le vol, c’est une main coupée et vingt coups de fouets en place publique, si je me rappelle bien, mais j’ai plus intéressant à vous proposer. Vous la vendez combien, cette viande ? »

Au bout de quelques négociations, et après avoir posé sa main sur celle du boucher pour qu’il lâche le jeune garçon, Isobel acheta le bout de viande, et baissa le regard vers le gamin qui tremblait. Elle lui tendit la nourriture, qu’il accepta avec une docilité désabusée, puis elle lui ébouriffa les cheveux avec un demi-sourire sérieux.

« Prends garde, gamin, tu ne tomberas pas toujours sur des Pacificateurs humains, la prochaine fois tu pourrais bien la prendre, ta punition. »

Après avoir hoché la tête, le gamin s’enfuit prudemment, et quand elle releva les yeux, Isobel constata qu’elle était le point de mire de tous les regards. Les gens semblaient méfiants, ils la regardaient avec l’air de se demander si elle était vraiment gentille ou si cela cachait quelque chose. Ne se formalisant pas de ces regards, les préférant même largement aux regards hypocrites des gens du Capitole, elle continua sa route, ayant envie de jeter un petit coup d’œil à la Plaque. La Plaque était difficilement localisable, mais elle finit par la trouver après avoir tourné en rond pendant près d’une heure. Elle poussa la porte et se dirigea vers le bar pour commander de quoi manger et boire. Elle se fichait bien de savoir que le bœuf annoncé était en réalité du chien sauvage, ça la changerait de la nourriture maniérée du Capitole tiens. Elle alla s’asseoir à une table, observant le petit monde de son regard ambré. Alors qu’elle commençait à manger – parce que bon, les dîners gastronomiques dans le train, ça va cinq minutes, après tout Isobel est une louve, pas un chien, c’pas ces merdes chimiques qui vont la nourrir – elle vit une nouvelle personne entrer dans le hangar, et au vu des murmures des gens, c’était un Pacificateur. Qui vint directement vers elle. Isobel reposa sa fourchette pour lever les yeux vers l’homme. Hm … Kleinst. William Kleinst. Chef des Pacificateurs du District Douze. Bel homme, bien fait de sa personne, tiens.

« Je m’absente quelques heures, et le Capitole est perdu ? »

Isobel esquissa un léger sourire, et poussa la chaise face à elle du bout du pied pour inviter le capitaine à partager sa table, s’il le désirait. Oui, elle a des moments de gentillesse, ça lui arrive des fois.

« A moins que vous ne passiez complètement par hasard et que vous ne sachiez pas qui je suis, ce qui me changerait un peu de ces courbettes hypocrites ? »

Finalement, la Plaque, c’est chouette comme coin. Isobel écoutait d’une oreille distraite les conversations autour d’elle, ne cherchant pas à espionner, mais plutôt à s’échapper. Elle savait bien qu’on l’avait vu filer vers la Plaque et que le maire enverrait vite un de ses petits toutous pour la ramener avant qu’il ne lui arrive malheur. Comme s’il pouvait lui arriver malheur. Ca va, c’est une grande fille, elle n’a pas eu son grade dans un paquet de Kellogs, elle peut se débrouiller seule, merci la confiance. Puis, ce n’est pas comme si quelqu’un allait se tourner pour lui planter un couteau dans le dos. D’abord, il prendrait une balle dans le ventre avant d’avoir pu lever le bras, ensuite, les habitants du District Douze semblaient assez soumis, vis-à-vis des Pacificateurs. Certes, elle se doutait bien que le braconnage devait aller bon train vu la pauvreté du District, même les Pacificateurs veulent manger à leur faim. Puis elle n’est pas stupide, elle sait bien que c’est du chien sauvage qu’elle mange, pas du bœuf, il n’y a même pas de bœufs ici, sauf dans les assiettes des plus riches. Elle mastiquait âprement sa viande, appréciant avec cynisme de manger de la vraie viande, et pas une espèce de bouillie infâme saupoudrée de trucs chimiques non identifiés, quand un homme, assez charmant, rentra dans la Plaque, s’attirant les regards hostiles des habitants assis autour des tables, qui reculèrent prudemment à son approche. Pacificateur. Pas besoin des murmures de colère sourde pour s’en rendre compte. Eh bien, ils ne sont pas très aimés ici, les Pacificateurs, ce qui est étrange, vu qu’ils encouragent le braconnage. Ah, quoique, logique, ils représentent l’extérieur, cet extérieur riche qui a accepté de lécher les bottes du Capitole et de venir ici les maintenir dans la pauvreté au lieu de les aider à s’élever. L’homme se dirigea vers elle – William Kleinst, chef d’escadron du District Douze – et elle l’invita à s’asseoir, poussant la chaise du bout du pied. Il s’assit en souriant faiblement, lui disant qu’ils avaient peur d’elle parce qu’elle était intimidante, mais si ça les sort de leur égocentrisme, ne nous en plaignons pas.

« Quoi, je suis si effrayante que ça ? »

Elle avait volontairement adopté un ton amusé, levant un sourcil pour marquer qu’elle plaisantait. Elle récupéra sa fourchette et recommença à se battre contre son bout de bœuf chien sauvage, pour le forcer à rester dans son assiette, et accessoirement dans son estomac. C’est que c’est costaud, cette saloperie. Le chef d’escadron reprit la parole après sa petite boutade, tombant dans les sujets sérieux. Il n’avait pas froid aux yeux, tout ce qu’il disait pouvait lui valoir le peloton d’exécution … Si Isobel avait eu un temps soit peu de conscience professionnelle version Capitole. Elle finit par abandonner le couteau, sortant son propre couteau de chasse pour tailler la viande en petits morceaux. Ah, tu fais moins le malin, hein, espèce de vieux clébard crevé. Le capitaine continuait son rapport, et Isobel l’écoutait, découpant sa viande en même temps. Il n’avait pas tout à fait tort, le joli gradé. Le District Douze en bavait à mort depuis des années, et personne n’essayait de se mettre à leur place, de les aider, chacun restant calfeutré dans son intérieur douillet … En tout cas plus douillet que les baraques du District Douze. Même lui disait ne pas parvenir à ressentir toute cette souffrance, parce qu’il était mieux logé que les autres, profitant gratuitement des arrivages des autres Districts de par son statut de Pacificateur. Il dériva sur les Hunger Games, en disant qu’ici tout le monde avait peur et que la peur menait aux Jeux de la Faim. Normal. Le District étant très pauvre, les enfants se chargeaient en tesserae, et un jeune de vingt-deux ans, ici, devait bien avoir une bonne centaine de papiers à son nom, si ce n’est plus. Et ils ne faisaient jamais long feu dans l’arène, en plus de cela. Il termina finalement en disant qu’ils ne voulaient pas lui montrer la Plaque et qu’ils niaient son existence, parce qu’ils ont honte d’avoir un marché noir aussi populaire dans le District Douze. Même les Pacificateurs y allaient. Après un temps de silence, Isobel piqua un bout de viande pour le mâcher et l’avaler. Sec, comme viande, le chien sauvage.

« Merci pour votre rapport, capitaine. Parce que si le maire parle beaucoup, il omet les sujets importants, lui. »

Un peloton d’exécution ? Où ça ? Ce n’est que le rapport militaire détaillé d’un capitaine à un général, enfin, pas de quoi monter dans les aigus. Elle piqua le dernier bout de chien sauvage avec son couteau de chasse pour terminer son assiette. De la vraie nourriture, ça fait du bien.

« Quant à la cuisine locale … Ce n’est pas comme si je n’avais pas l’habitude de manger du bœuf génétiquement modifié. Encore, là, ça va, c'est du chien sauvage qu'ils font passer pour du boeuf histoire que ça passe mieux, mais au Capitole ... Ils ont une drôle de mode, au Capitole, ça s’appelle la cuisine chimique, moléculaire, enfin un truc comme ça. Pas très appétissant, et quelle perte de temps, franchement, de dépenser tous ces sous dans une mode qui passera dans quelques jours. »

Clash sur le Capitole, livre un. Et encore, elle eut le tact de ne pas mentionner les buffets gargantuesques, et les petits verres de liqueur à prendre aux toilettes pour vomir et continuer à manger. Parler de cela dans un District pauvre, c’est malvenu. Subtilement, elle remarqua que le capitaine semblait lorgner sa montre. Le verre de sa montre, plus précisément, comme s’il cherchait à voir quel animal y était gravé. Aïe. Elle ne pensait pas qu’il serait si visible, son petit geai moqueur, sinon elle aurait pris soin de le faire bien plus discret que ça. Il suffisait qu’il reconnaisse le geai moqueur, symbole de la rébellion, pour qu’elle soit foutue, vu qu’il irait certainement tout balancer au maire, qui ferait remonter au président Snow. Bien, note à elle-même, poncer et graver un geai moqueur plus discret. L’air de rien, elle posa ses coudes sur la table et l’attrapa les mains, recourbant ses doigts, et cachant ainsi l’aiguillage de sa montre au capitaine Kleinst. Jouons-la prudent, ma petite Isobel.

« Ca se passe bien, dans le District Douze, pour les Pacificateurs ? Vous ne remarquez pas d’abus ou d’incivilité, d’un côté comme de l’autre ? On vous traite avec respect, ou vous sentez clairement que vous n’êtes pas les bienvenus, et que votre présence est tolérée parce que vous avez des armes et le Capitole derrière vous ? »